TÚ, IMPERFECTO

Me gustas así, como si el tiempo por ti no pasase. Imperfecto en tu vanidad y en tu orgullo e imperfecto en las horas de sueño que te quedan. Me gustas con tus listas de septiembre, esas que gritan que vas a ser mejor en cada logro que te marcas.

De verdad, que si me tengo que quedar con algo, me quedo con tus cicatrices y tus balas no disparadas. Y si me preguntas el porqué, te diré que son las mejores ya que guardan el sinsabor de la despedida, la palabra amarga que ocultaste o el beso que no supiste dar, y dicen más de ti que cualquier otro verso que puedas emplear.

MARCEL DUCHAMP

Imperfecto en tu orden y en las sábanas de tu cama que pueden hospedarse por más de una semana. Imperfecto porque dejas sin tapar el envoltorio del pan de molde, y no hay quien se lo coma, pero así te quiero, y así me quiero, molesta cada mañana porque te tomas todo el café y con una sonrisa porque no me importa. Y la vida, con tus imperfecciones, se me hace menos dura, menos cuesta arriba, excepto cuando te empeñas en que me interese todo aquello que sabes que no me interesa y, aunque debería de hacerte caso, no lo haré. He pensado en tejerte un salvavidas para cuando no puedas con el dolor de cabeza que provocan las personas y pienses escapar, tengas cómo, pero soy tan egoísta que te quiero aquí, soportándonos.

No tendrás héroes suficientes en tu cielo que te conquisten, ni guerra más fría que la que lidiamos cada vez que, por pensar más de la cuenta, no nos entendemos.

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